No concept

Стих написан, Терпсихора довольна.

Ей все равно, подо что танцевать.

Лишь бы музыка тьму подворотен

Покрыть собою могла.

 

Стих написан. Мерцают строчки.

Улыбается Лунный Король.

Тихо-тихо сопит чья-то дочка,

Чуя в стихах свою роль.

 

Но скоро все испарится.

Прочтут, посмеются друзья.

Птица – в окошко синицей.

Тосклива печаль – не моя.

 

Но скоро нагрянет сон,

Куда-то исчезнет тот стон,

Что счастливо жить заставляет…

Стоп. Не читайте. Так не бывает.

 

***

 

Терпсихора! Взяла бы ружьё

И лично тебя б пристрелила!

И мой пацифизм, терпенье моё

Тебя сейчас не спасли бы.

 

Опять твои козни!

Опять на распутье.

Опять выбираешь ты,

И, воли свободу нарушив,

Ты отбираешь мечты.

 

Каково это – знать ты хотела –

Быть одной из тысяч людей…

Из сотен народов, из миллиардов

Одной лишь крупицей вопящих идей.

 

Осознавать, что ты не одна,

Что в мире таких же, как ты

У каждого Терпсихора под носом,

Точно такая, как ты.

 

И каждый мечтает одно:

Пристрелить свою Терпсихору.

Но почему-то никто за ружьё

Не берется. И тебя не тревожит.

 

Людей уникальность лишь миф.

Мы «порожденье блогсферы»…

Что, слышишь, ропот стих?

Мы скоро уйдем в свою Лету.

 

Все тысячи одинаковых

Одиноких, уникальных людей…

Ведь мы всегда одиноки,

Несмотря на бездну страстей.

 

Может, кто-то сейчас рядом с нами,

Но улыбку чужую в устах

Мы твоих, Терпсихора, заметим,

Пусть все это в бреду лишь и снах.

 

Твоя уникальность – лишь миф…

И, тысячи строчек минуя,

Я не одна пищу этот стих.

Нас, как минимум, двоя.

 

Я бьюсь за уникальные взгляды,

Но они общи для всех,

Уникальность – лишь игрушка

В мире забав и утех.

 

Ты никто и ничто? Депрессивно?

Увольте, я знаю об этом!

Но что же поделать? Невинно

Об этом кричат теперь светом…

 

Мы одинаковы в наших стремленьях

Быть личностью, лед растопить.

Но как избежать? А, может, не надо?

Стать равнодушным и дальше так жить…

 

Спасибо, Терпсихора,

Что ставишь танец так,

Чтоб разглядеть могла я

Людей среди бумаг.